202 Views
***
Прощай, растение в цвету,
Где нет воды, лишь солнца сглазы…
Я каждой капелькой, в поту,
Живу средь лепестков-алмазов.
Живу, и не было б потерь…
Но воздух летний – раскалённый
И стар садовый инвентарь,
И домик в прошлое влюблённый…
Ключи теряются в ночи,
И Бог даёт, найду под утро…
И вся судьба под перламутром…
Тень в рамочке… Стучи, стучи…
***
Глянь, сток в таком несносном неглиже…
И желчь в начале русла, что уже
Давно не ищешь, и не видишь, и не ждешь.
Одна во сне – глухая ночь – бредешь.
Так жажда речки как глотка воды
Рождает качку на хребтах беды.
Рождает качку и болотну топь.
А ты не лги и время не коробь.
Одна надежда, как сто грамм дождя…
И станет чем-то легче погодя.
***
Посмотришь, твоя гордыня, как дынный плод.
Повисшая в поднебесье, что не сорвать.
А как станет падать, навряд ли узнать наперёд.
В плечи и чресла ударит, положит ничком в кровать…
И будешь лежать там, как бронзовый, недвижим.
И сможешь ли вспомнить, что млад был и одержим…
И сможешь ли голову гордо поднять, увы…
Беды не заметишь, пока не снесёт головы.
***
Когда разносит небо в порошок
И видеть остаётся, что придётся,
Тогда, конечно, неминуем шок,
А с ним и безучастье инородца.
Как бритва – остроумие дельца
И вспененная паника безделья…
А в зеркало посмотришь − нет лица.
И ненароком тянешься за зельем.
И ненароком тянешься за… эх!
Беда бедой, вода водой и……к небу!
Как порошок безвкусья – горький смех,
Как будто в шторм забрасываешь невод,
Вытягиваешь бред-безречье-хлам,
Бросаешь вновь и корчишься со сраму.
Ведь каждому воздастся по делам.
И с неба отправляют телеграмму.
***
Зачем мне эти тапочки души?
Они стары, они поднадоели…
А ты возьми другие просуши,
Чтоб и зимой трескучей душу грели.
Какая-то неясная модель –
Ни каблуков не нужно, ни шнуровки.
А так бы снять и лечь одной в постель,
Вот так, вернувшись из командировки,
Разуться, и немало пустяков
Уложишь в шелковистую прохладу.
Ведь тапочки – удел холостяков.
И золушкиной туфельки не надо.
***
Ты никогда не верил в сатану,
И я тебя разубеждать не стала…
Но выпивши, бывало, брёл к окну,
А я спала, уткнувшись в покрывало.
И видела не Бога, не тебя…
То страшное, что мучит и разводит,
Как будто бы не гробят жизнь, дробят…
И завтра, ты конечно не приходишь.
И телефон молчит, как никогда…
Да сколько тех разлук больных, звериных
Я наизусть могла запомнить. Да…
А что ещё добавится к смотринам?..
Как много пут наложишь, чтобы всласть…
Судьба она то белая, то злая…
И сатана в тебе имеет власть…
Когда ты есть, я знаю эту страсть…
И чувство-чудище, а жаль, стозевно … лаяй .
Елена Кантор
Родилась в Москве, окончила Московский институт химического машиностроения, работает техническим редактором. Автор пяти книг стихов и одной - прозы. Член Союза писателей Москвы. Публиковалась в литературных и культурно-просветительских альманахах и журналах: "Юность", "Литературная учеба", "Контрабанда", "Слово писателя", "Город гротеска", "Студенческий меридиан", "У", "Истоки", "Литературные знакомства» и др.