216 Views
А хорошо жить – еще лучше!
Балбес
В темноте воет.
Понедельник, 7 утра.
Машина не завелась – как всегда внезапно грянула зима.
Что делать? – иду на метро.
Жизнь устроена неправильно. Вьюга колет в спину, туда, где снизу свитерок коротковат, ветер обжигает шею, виртуозно вворачиваясь под капюшон. Попутчики серы и ниже ростом себя-настоящих на целую голову. Неутоптанная дорожка вяжет ноги. У обочины канализационный люк, из-под которого парит, и на нем слепившись в комок лежит собака. Непородистая, но ухоженная. Когда приближается очередной прохожий, она поднимает морду и заглядывает в глаза. Глаза слезятся. Потом укладывается на место, обращая взгляд внутрь. Она здесь давно – надежды уже мало…
Мне не было радостно в это утро.
Мне становится совсем никак.
Колдыри-философы учат счастью – представь, мол, что кому-то еще хуже, чем тебе…
Дудки.
Не про меня.
Да что за…
Я был собран, я по-мужски преодолевал тяготы и лишения жизни, я знал, что «и это пройдет»…
А теперь эта собака.
Я останавливаюсь. Оборачиваюсь. Там, во тьме, ее уже не видно – но она кровавым рубцом внутри меня…
Смотрю на часы…
Да, мать моя женщина – я человек. Существо интеллектуальное, организованное!
Я опаздываю. Я почти опоздал – эта капризная машина, чтоб ее!..
У меня нет даже минуты лишней – очень важная встреча. Мы не могли состыковаться почти неделю! И если не сегодня – все вообще теряет смысл…
Я закуриваю, хотя совсем не хочу курить. Большая холодная затяжка царапает горло.
Меня толкают. Людские тени, заведенные каким-то безжалостным ключом, влекутся к метро, а я стою посреди тропы.
Меня толкают еще раз, сильнее, и я слышу сквозь вьюгу что-то неразборчивое – то ли «с добрым утром», то ли «совсем охренел»…
Черт подери – я не люблю собак!
У меня дома всегда жили кошки…
Два жетончика, пожалуйста.
* * *
Встреча прошла хорошо.
Так бывает – ты летишь, опаздываешь, а человек тоже подзадержался, ты успеваешь налить кофе и со вкусом закурить, он появляется, какие-то извинительные слова…
И вы обо всем договариваетесь.
И день удался.
Звонишь авторемонтникам – обещают, что завтра будешь на колесах.
И жизнь устроена правильно.
Я еду домой. В вагоне метро масса симпатичных девчонок. Надо же – как кастрирована жизнь, если глядеть на нее из окна персонального автомобиля…
В киоске беру пару пива. Дорога до дома проходится незаметно – расчищена, посыпана, ветерок в спину…
Ключ в замок. Пиво в холодильник. Компьютер на старт…
Я подхожу к окну.
Внутри что-то переливается и напевает. Природа соответствует – яркая синь неба и солнышко играет в свежем снегу.
Вьюга умерла.
Сдохла, как…
Артур Петрушин
Родился в 60-х. После некоторых скитаний по городам и странам осел в Минске. Жизнь проходила в суете – служил, учился, зарабатывал деньги, бил баклуши… Смыслом жизни положил борьбу с этой самой суетой.