607 Views
Призыв к мятежу
Чего вы боитесь? Кого! Защищайте добро!
Вперёд! Против подлого зла к победе отрадной!
Злодеи не знают, как ехать к вам от метро,
И шифра не знают от вашей парадной.
Они же, бездарные, вас никогда не найдут,
Их жалким гвардейским усилиям хер цена!
А если заявятся – ставьте у двери редут:
Диван, холодильник и шкаф с сочиненьями Герцена.
14 июня 22
* * *
Слава Богу – любовь, слава Богу – стихи,
Слава Богу, оставили воздух.
Слава Богу, ведут по ночам пастухи
Пятилепестковые звезды.
А то мы с тобою за всё бытиё
Барахтаясь в нашей параше
Всё спорим: едой или всё же питьём
Нам надо считать простоквашу.
14 июня 22
* * *
Убитый, твой печален вид,
Флаг над тобою бело-сине-красен.
Пришедший убивать – убит.
Ты скучен, тих и безопасен,
И слово дикое «мертвец»
К тебе отлично применимо.
Пьёт водку с горя твой отец,
В три горла пьёт неутомимо.
А твой горячий младший брат
Спешит к дверям военкомата,
Чтоб тоже заключить контракт
Кому-то отомстить за брата.
И застит будущее тьма,
И проводы грядут с гитарою.
А мать твоя сойдёт с ума
Совсем ещё не старая.
13 июня 22
* * *
Вы вовсе этого знать не должны,
Потому что нет войны.
Сто человек погибает в день с одной стороны,
Сто с другой стороны.
Кому в голову, кому в живот,
Кому в лицо, кому со спины.
А этот всё время живёт и живёт,
У них там нет войны.
Кто в танке горящем, а кто во рву,
Разорваны, сожжены.
А ты вон живёшь, и я живу,
Раз нет никакой войны.
12 июня 22
Владимир вручил Никите звезду героя
Как и у папы, к зависти Андрона,
Звезда присела на пиджак у бесогона.
За что мы любим русское дворянство?
За постоянство
* * *
…Из Моцарта нам что-нибудь…
Пушкин
И скрипка твоя рыжая покоцана,
И вошь гуляет по воротнику,
Старик, не надо что-нибудь из Моцарта –
Пора менять афишу старику.
Пришло тебе раздолье, косорукому,
Невиданное ныне и допрежь.
Стрельни нам лучше что-нибудь из Жукова
Да из Рамзана что-нибудь урежь.
Раздулась, говорю, как вошь, империя,
Подсвеченная красным изнутри,
Убей нам, старче, что-нибудь из Берии,
Из Путина нам что-нибудь соври.
12 июня 22
* * *
Мои стишки, конечно, детский лепет,
Когда грохочет носорожий топот.
И ничего не стоит прежний опыт,
И смерть молчит, свои фигурки лепит.
И груз – 400, 500 – и бесконечно
Не живших приобщает к жизни вечной.
И самая блистательная строчка
Не уничтожит огневую точку.
Да, все эти стишки и всё такое,
Лишь видимость борьбы и непокоя.
Мол, видите? И я! Я светлый воин,
Неравнодушен я и неспокоен!
На самом деле… Что на самом деле?
И ты, и он, и я – мы затвердели.
Но чем прямей и откровенней будешь,
Тем более врагов себе добудешь.
Где лёгкость и осанка иноходца?
Что с нами сделалось? Всё ближе дно колодца.
И бьётся вместо сердца бестолково
В груди остывшей каменное слово.
11 июня 22
* * *
И к сведению всех господ и дам,
Хоть малость с разумом знакомым:
Не может без любви к отеческим гробам
Быть и любви к отеческим роддомам.
* * *
Сегодня мой сын уезжает в другую страну.
Время порвано.
Он сказал, что не хочет для своих детей войну,
Кафку и Орвелла.
Мой сын не летящий осенний лист,
Больно надёжным был исходник –
Деды его – бравый артиллерист
И героический подводник.
В земли и воды соседних стран
Они не врывались в огне и дыме
Они защищали свой океан,
Красивых жён и места родные.
Сын выбирает чужой мне путь
Чужие буквы, обычаи, овощи.
Другая страна потеснится чуть-чуть
И протянет ему руку помощи.
Переживёт и моя страна,
И от неё ничего не убудет.
Сколько столетий плевала она
Вслед настоящим и сильным людям.
Я бы от горести заорал,
Разодрал бы на себе старую шкуру
Так, что дрогнул бы Псков и Урал,
И вздыбились набережные Петербурга!
Взамен я эти плохие стихи пишу,
Смотрю на фабричные и водосточные трубы.
Никого не виню. Ничего не прошу.
И кусаю губы. Кусаю губы.
8 июня 22 года
* * *
«У!» – говорит, – «ужо я тебя орка» –
Грозит мне друг свободы из Нью-Йорка.
«На улицы! К оружью! Прочь с дивана!»
Взывает айтитишник из Ботсваны.
«Ага! Я разгадал тебя, имперец!»
Из Лондона грохочет англетерец.
И клятый Мордор мне толкают в глотку,
Как в харю Ваньке Жукову селёдку.
И от Москвы до самых до окраин,
Сижу, повинен, я и не раскаян.
Один, как гвоздь, вобьёт меня по шляпку,
Другой гоняет круассанной тряпкой.
И швабру вгонят в зад – попробуй я нагнуться.
О, Господи! Сподобь меня заткнуться.
9 июня 22
* * *
Главнокомандующий примерил форму всех родов войск
За годы главнокомандования
Уши его не слышат материнский вой
Перед военкоматами
В крыльях его бронированный червь
Мозг его изрыт окопами
В венах его счастливая чернь
Рабы вперемешь с холопами
Он повелитель трупных мух
Трудящихся без продыха
На его плече золотой петух
Клюющий без пощады и промаха
Владетель наших надежд и дней
Сломавший хребет истории
А мы всё смеёмся что он пигмей
Из ленинградского дворика
7 июня 22
Рисунок: Пол Бут (США)