952 Views
Дрожь
…и особенно высоко в небе стояли две звезды: звезда пастушеская — вечерняя Венера и красный, дрожащий Марс.
М. Булгаков, «Белая гвардия»
бред всюду бред везде одно и то же
какие-то кроты мозги до дыр до дыр
слова теряют смысл и только дрожь по коже
абыр кадыр надыр кабыр забыр адыр
дрожь эта дрожь она теперь повсюду
как мячик изо рта выпрыгивает нах
трепещут провода и рвутся и сосуды
взрываются взрыва… петарды в головах
вибрирующий Марс без жалости и меры
как бешеная дрель распространяет дрожь…
Звезда пастушечья, вечерняя Венера,
спасёшь ли ты?
Надеюсь, что спасёшь.
2016
Сфекс тащит эфиппигеру
Мы в детстве читали Фабра:
скарит, скарабей, сатир…
И я – энтомолог как бы –
сей том залистал до дыр.
В нём всё принимал на веру –
где разум, а где рефлекс…
Вот – вспомнил эфиппигеру,
которую тащит сфекс.
До этого – чтоб лежала
спокойно, сюсю-мусю –
её он ударом жала
парализует всю.
Но не убивает. Во как!
Чтоб плоть её в кладовой
не высохла раньше срока –
она должна быть живой.
И смотрит она моляще,
чуть теплится жизни нить…
А сфекс её тащит. Тащит
личинок своих кормить.
Жан Анри Фабр (1823 – 1915) – французский энтомолог, автор знаменитой книги «Жизнь насекомых»
2018
Ужастик про Буратину
Глаза закрываю – и вижу теперь
такую, представьте, картину:
как в детском саду открывается дверь –
и входит Большой Буратино.
Во рту у него золотой «отче наш»,
сам с носа до пят в камуфляже,
за поясом – ножик, в ручищах – калаш
(новейшей конструкции даже).
И вот – из-за пояса нож достает,
вжик! – нос отрезает! (чуть косо),
и делает дудку (а может – фагот) –
а сам остаётся безносым.
И дует в него, в этот самый гобой,
выходит из детского сада,
а дудка взывает: идите за мной,
я, блять, научу вас, как надо!
Играет, играет, поёт инструмент,
пиликает, не умолкая…
Пойдут за ним дети, пойдут или нет? –
Кто знает… я тоже не знаю.
2018
Прятки
Всё, что было – забыто начисто,
вспоминается только вот:
кто-то водит, а кто-то прячется,
ну, а после – наоборот.
Главное было – тихо сидеть,
после – быстро бежать
и громко сказать:
Палочка-выручалочка, выручи меня!
Выручи, выручи, выручи меня!
Но время сломалось,
как хлипкая жердь,
всего и осталось,
что тихо сидеть.
А вот быстро бежать и громко сказать –
как-то уже не получается
(тем более, что может прилететь ответ).
А палочки-выручалочки
нет.
2019
Клоп
Да, я не сирень, не спорю,
я не парфюм от гучч
и разных других диоров…
Сам знаю, что я вонюч.
Но я всегда буду рядом —
вам с этим придётся жить.
Просто давить не надо.
Не надо меня давить.
2019
Apocalypse light
И два бывают без пяти,
без десяти бывают восемь…
(Читатель ждёт уж рифмы осень).
Да, осень, осень. Ну, прости.
Бывает всё. И чист, и свят
бывает ад. И ангел – страшен.
Пятиконечный листопад
уже летит с кремлевских башен.
Проходит время сквозь меня,
как сквозь клубок проходит спица,
я даже не успел родиться,
а глядь – и там-па-ри-ру-ра.
Па-ри-ру-рам, па-ри-ру-рам!
Боюсь, читатель мой не знает,
что где-то там по всем по нам
труба последняя играет.
2019
Василий и колокол
…А последнее время в деревне Лукачино,
(особливо, если смотреть, извините, в зенит)
всё какой-то колокол на небе раскачивается
и звонит, зараза, звонит, звонит.
И никто, представьте себе, не скажет,
что сие означает – подъём ли, бай-бай?
Ни учитель Агния Илларионовна, ни даже
изобретатель колокольчика Дарвалдай.
Только старый и мудрый кот Василий,
ухом порванным дёргая, словно бичом,
неотрывно взирает на небо синее
и, кажется, подозревает, что и почём.
2020
Ворона и голубь
Ворона ела голубя. Живого.
Не мёртвого, сказать точнее. Он
барахтался еще, и снова, снова
пытался отползти. Одним скачком
его тогда ворона настигала,
кусочек за кусочком выдирала,
глотала и кричала: мало, мало!
Мне показалось даже – словно штык,
по горлу взад-вперед ходил кадык.
И я всё думал: он такой не первый,
еще… о том, что развращает власть,
что не хочу – ни палачом, ни жертвой –
но, может быть, придется выбирать.
—
А голубь к тому времени затих.
Ну, а вороне никакого дела
до философий не было моих…
Ворона просто ела. Просто ела.
2020
Калигула
Да, я освободился от всего –
к чертям и милосердие, и жалость! –
они мешают только. Мне осталось
лишь естество. Сплошное естество.
И потому свободен я вовек,
как этот океан, свободен! Даже
меня завидев, сам Юпитер скажет:
смотрите – се свободный человек!
Хочу – сиречь могу. Стирает лица,
всех под собой сминает колесница!
Хочу – сегодня эту, завтра – ту,
четвертого, и пятого, и третью…
И пусть посмеют только не сомлеть мне!
О, если бы не этот вкус во рту…
2021
Коловращение
Читал я в детстве, кстати,
буквально всё подряд.
И вот, средь прочих братий,
потряс меня Евпатий
по кличке Коловрат.
Вращал мечом он рьяно
двуручным (во дела!)
и разрубал врага он
от шеи до седла.
Нет, это, правда, круто:
одна нога – тарам! ¬–
как говорится, тута,
ну, а другая – там.
Ещё я помню (слабо,
но всё же помню, да)
про князя Святослава,
что воевал всегда.
Не правил он вовеки –
всё, дурень, воевал –
с болгарами бил греков,
а с греками – болгар,
и совершал набеги,
а дрался – огого!
Боялись печенеги
и половцы его.
Никто не знает точно,
зачем, куда он шел.
И кончил, как нарочно,
совсем нехорошо:
князь печенежский Куря
башку его срубил,
потом её ошкурил
и в чашу круговую
собака, превратил.
Вы спросите: к чему я
Всё это вспомнил? Ну?
А вот к чему: иду я,
ребята, на войну.
Ну, а война, она-то
покажет, что почём –
куда там Коловрату
с его тупым мечом.
И очень может статься,
что мой удел таков –
разбрызгаюсь я, братцы,
на тысячу кусков.
Погрузят на уазик
всё то, что было мной,
а может, только глазик
и привезут домой.
Тот глаз жена родная
(протухнуть чтоб не смог)
в стекляшку запаяет
и сделает брелок.
И будет глаз вращаться
при свете и во мгле
качаться и вращаться
вращаться и качаться
у новой Лады Гранта
на лобовом стекле.
Иль со страшной силой
яростней и злей
над моей могилой
над пустой моей.
2023
О вкусной и здоровой пище
Страна наша лучшая, ибо большая, и в этом сомнений нет,
по всей планете она излучает особо духовный свет.
Вождь наш Любимый всё делает правильно – это как «Отченаш»,
он делает правильно, поскольку правильно, а еще потому, что наш.
Вот только он как-то ненаблюдаем последние несколько лет,
вроде как в бункере он обитает, – и вроде там смерти нет.
Мы счастливы утром, днем и вечером, в холод и в летний зной,
а как разрешили нам есть человечину, не стало проблем и с едой.
Еды теперь бегает много повсюду, то есть проблем никаких.
Вот, например, обалденное блюдо – «Иноагент-язык».
Чудесное кушанье! Если горячее – тает буквально во рту.
Приходится только долго вымачивать, чтобы снять остроту.
А Главный Повар намедни в прессе и в своей программе «Готов!»
поведал о новом деликатесе – «Паштет из детских мозгов».
Правда, готовка – просто мучение, весьма деликатный процесс –
здесь каждый нюанс имеет значение! – даже кувалдный вес.
Народу блюдо нравится сильно – особенный, тонкий вкус,
но, как по мне, чересчур калорийно – я потолстеть боюсь.
Вообще-то проблема лишнего веса стала бичом моим.
Разумнее быть – отмечает пресса – жилистым и худым.
Ну, я же свой, мне чего беспокоиться? – есть еще много «их».
А в нашей стране запасы накроются – примемся за чужих.
2023
* * *
Не надо злоупотреблять словом «победа»… Я бы заменил его словом «преодоление». В слове «победа» мне слышится торжествующий топот дураков.
Фазиль Искандер, «Кролики и удавы»
Той Победы уж нет. И во веки веков.
Растворилась, оглохла от гула.
В торжествующем топоте дураков
утонула.
А никто ведь об этом и думать не мог
под фанфарные речи и гимны.
«Мы фашизм победили!». И вот вам итог:
наши деды напрасно погибли.
Всё, за что они мёрли, легли для чего
под снаряды, под бомбы, под пули –
в феврале – его двадцать четвертым числом –
зачеркнули.
И бессмысленных слов боевая картечь
разлетается в каменном гуле.
А вот «мы сохраним тебя, русская речь!» –
зачеркнули.
Мою жизнь вы, паскуды, спустили в клозет,
сапогом бронированным пнули
и своей омерзительной буковкой зет
зачеркнули.
Так хотелось под старость немного и мне
– в Ярославле, в Москве, в Барнауле –
но пожить напоследок в нормальной стране!
Зачеркнули.
Ничего, повелители бомб и ракет,
покорители жизней и судеб,
властелины планет!
Той победы уж нет,
но и новой вам, гады, не будет.
Да и слово само – из вчерашнего дня.
Исчерпалось. Туда и дорога.
Нынче слово другое как раз для меня –
Перемога.
22.02.2023
Александр Спарбер
Родился в 1956 году в Москве, где и проживает. Закончил Московский институт электронного машиностроения. В 90-е был автором и соведущим передачи о поэзии «Белый лист» на радио России. Автор двух сборников стихов. Публиковался в журналах «Аврора», «Зинзивер», «Дети Ра», «Этажи», «Плавучий мост», «Формаслов», «Литературный Иерусалим», «Южное сияние», альманахе «Белый ворон» и др.