44 Views
***
…И в сад войду,
Там ветоши да плеши,
Лишь лилия –
Диковинна, дика –
Единственная брошь
В моем саду.
Боюсь цветка,
К нему – надев перчатки,
На нем, увы, сквозные отпечатки
Густых обид.
Полить цветок –
Залить. И на болоте
Найти соцветия…О, Боже!
В любом цветке есть лилия моя.
А руки за букетом,
Руки слепы –
Себя оставить на болоте этом,
Войдя в свой сад,
Сад одного цветка.
***
Уходит твердь. А дальше – жидкость, жидкость.
Ты плавать не умеешь, но божишься,
Что выплывешь. Нелепый взмах руки,
И только ли… А после – слезы, слезы…
Но это ль шок: цветок метаморфозы,
Взошедший в тверди – тверди вопреки?
***
Когда сады уже не расцветут,
Когда цветок останется бутоном
И почкой лист, – здесь не живут,
Здесь пробуют остаться эмбрионом.
А шепот детства – шелест естества…
Здесь старость – детство. Старость в детстве – мука.
Но мукою взрастить – не этот сад, –
Чтоб яблоки, чтоб ягоды, чтоб мухи…
***
Сорвала страх – как цветок сорный.
И выбросить жалко, и в вазу поставить – смешно,
На подоконник кладу, и глаза – в сторону,
А белые розы смотрят из сада в окно.
Прячу цветок злополучный в папку картонную.
(Гербарием станет), и убираю в стол.
Ночью в дрожащих пальцах цветок мой – бутоном.
В сад убегаю и слезы роняю в подол.
В сад убегаю, и там настает утро.
А белые розы горды. Что им сорный цветок?
А я, глупая, лезу за зеркальцем с пудрой,
Не помня совсем, что убирала в стол.
***
Быть суетной, не отыскав свое,
И выстрадать: кто я… Такая малость.
Из жарких рук – из клетки – вырываюсь,
Истоптанное высмотрев жнивье.
Мне крупного зерна тугая зрелость
Изранит горло, разорвет, задушит.
И, выклевав его, я малодушно
Утешиться пытаюсь, что наелась.
Утешиться пытаюсь и слетаю
К лугам пологим с рослою травою.
От злаков прячусь в них, ищу покоя.
Равнина бесколосая густая
Меня не греет, не бодрит, не холит.
И стынет сердце – ждет иного злака,
Голодный зоб мой тяжестью неволить
И разорвать, как тонкую рубаху,
Лежать оставив на безмолвном поле.
***
На полпути до Бога выпал снег.
А я стою, совсем не вижу снега.
Мне кажется, что те снежинки – небыль,
Которые сейчас летят ко мне.
О, как же одолеть те хлад и мрак,
Какие осознать нет сил и веры.
В той белизне непонятой, химерной
Беда иная под названьем страх.
Да, я боюсь, что это не пройдет,
На этот хлад я отвечаю зноем.
Так гривы огненные пляшут предо мною
И снег вбирают в свой круговорот.
***
Так соловьи слагают словари.
О Господи, щади их перья нежные,
Ведь словари слагают – соловьи,
Сей мир кроят, увы, из неизбежного.
Так соловьи слагают словари,
И в каждой букве нота обретенья,
Скольжение заката и зари,
Этюд познанья и этюд смятенья.
Так соловьи слагают словари.
И рукопись – израненная, хрупкая –
Дрожащей трелью тает изнутри,
Как тайнопись на треснутой скорлупке.
…Покуда пеленают словари,
Покуда бьются в тяготах познанья,
Бессонный голод к слову – чёрный гриф –
Кружит над соловьями в наказанье.
Так соловьи слагают словари…
Елена Кантор
Родилась в Москве, окончила Московский институт химического машиностроения, работает техническим редактором. Автор пяти книг стихов и одной - прозы. Член Союза писателей Москвы. Публиковалась в литературных и культурно-просветительских альманахах и журналах: "Юность", "Литературная учеба", "Контрабанда", "Слово писателя", "Город гротеска", "Студенческий меридиан", "У", "Истоки", "Литературные знакомства» и др.