33 Views
1 сентября 2020 года ушёл из жизни таллиннский поэт Владислав Пеньков.
Знакомы мы не были. Но симпатия, которую вызывал Влад, опрокидывала всякие ограничения заочного знакомства, жалкую, бессильную «виртуальность». Ему до всего было дело. Весь мир вокруг Влад воспринимал через призму поэзии. Радоваться чужой удаче было для него столь же естественно, как сомневаться в своих стихах, даже в тех, которые вызывали единодушный читательский восторг. И эти бесконечные сомнения, и растущая из них убеждённость в своей поэтической правоте, неуёмное желание «выговориться», вновь и вновь рождали единственные, неповторимые, Владовские строки. Пока девочка с «огромною косою», обрамляющей красивую голову, будущая встреча с которой была подробно описана ещё несколько лет назад, не затребовала поэта к себе.
Я любил стихи Влада и не стеснялся говорить об этом. И всё же, оглядываясь назад, видишь сказанное мелким, сиюминутным, неубедительным. Да, «большое видится на расстоянье», а смерть создаёт это самое «расстоянье» за считанные дни. И сегодня, перечитывая стихи Владислава Пенькова, с неожиданной ясностью понимаешь, что твой интернетовский друг, отдавший себя поэзии целиком, от кончиков волос до кончиков пальцев, был большим русским поэтом. Голосом нашего поколения. Одним из немногих. Поклонимся его памяти. До земли.
В пункт Б
Когда-нибудь в недорогом отеле,
в каком-нибудь венгерском городке,
в прозрачном, словно стёклышко, апреле,
согласно начертанью на руке,
году в двадцатом, в двадцать первом веке,
успев заметить ровно перед тем,
что странные проходят человеки
по улице – в забавных канотье,
и как-то по-особенному нежно
на тросточках поблёскивает лак.
О да, необратимость неизбежна
и мрак вокруг и светел этот мрак.
По крайней мере, различимы чётко –
оркестрик, выдувающий басы,
танцоры, выдающие чечётку,
и горожан торчащие усы.
И оркестрант, подмигивая мелко,
то бухая, то яростно звеня,
стучит по барабану и тарелкам,
смотря аметропично сквозь меня,
глядит на девочку. Огромною косою
обрамлена девчонки голова –
я всё же представлял тебя другою,
а ты, на самом деле, такова.
Борис Суслович
Борис Зиновьевич Суслович родился в 1955 году в Днепропетровске, закончил мехмат ДГУ, программист. С 1990 года живёт в Холоне. Пишет много лет. Стихи и проза публиковались в журналах "Новая Юность", "Крещатик", "Семь искусств", российско-израильском альманахе «ДИАЛОГ», иерусалимском альманахе "Огни столицы", сетевом альманахе "45 параллель". В 2006 году вышел поэтический сборник "Просыпается слово", в 2014 - сборник стихов и прозы "Царскосельский Эйлат". С 2014 года - член Южнорусского союза писателей. Женат. Дочь и сын.