426 Views
НЕТ В***Е
Наготове коробочка детских мелков…
Не то мем интернетный, не то психотест –
В феврале показали нам знатных рыбОв:
Карп с селедкой – красивое, вобла же нет.
Эти воблы коварные злы и быстры,
Зазеваешься – в мозг тебе впрыснут икры,
И теперь ходишь строем/плывешь косяком,
Безикорного каждого мнишь ты врагом.
Отыграла покатная* злую игру…
И пока не расперло дрянную икру,
Не взорвало всем головы сотней мальков,
Распакую коробочку детских мелков,
(Никогда не присутствует там красный цвет,
Чтоб в рисунки не звать ни сюжета про кровь)
Напишу на асфальте свой твердый ответ:
ВОБЛЕ НЕТ
НЕТ В***Е
НАВСЕГДА ВОБЛЕ НЕТ
* Покатная вобла – выметавшая всю икру рыба, уходящая обратно в море
Этот год
Этот год мог бы стать нам вторым началом,
А я думаю – все о него причалим.
Если жизнь – это гамма, мы где-то на ноте “си”.
На полтона ниже поздно теперь просить.
Так что если ты, Боже, еси на небеси –
Сотвори си-диез – чтоб не снова, а чуть иначе.
И с какого выстрела этот забег был начат?
Не сигнальным, табельным. Пуля прошла насквозь.
От того душа с этим миром настала врозь.
Эта пуля дальше в небо летела, ввысь.
Боже, иже сможешь от ей спастись –
То замажь дыру. Суперклеем, миррой, елеем,
Не то Землю сдует, высосет в дырку в небе.
А мы тут уж как сумеем,
Заслоним ее – радостью и надеждой,
Снами, планами, теми, кто были прежде,
Или теми, кто еще только будет –
И тогда, наверно, снова настанет утро.
* * *
Нет выхода там, куда не было входа,
Никогда, по-хорошему, не было входа,
(Только знаки, неверно прочитанные пешеходом),
Куда вопреки всем правилам и процедурам
Соскользнула нога,
И всего остается труда –
Балансировать на бордюрах,
Где попутчики, в общем, немыслимы.
Тает снег за компанию с смыслами,
Испаряясь куда-то к Вергилию.
Мозгу лучше петлять по бессилию,
Чем признать, что ничто ни за чем никогда не стоит,
И иллюзия – это последний щит,
За которым такое, что не осмыслить,
За которым лязгает пустота.
Изначальная, вечная, да-да, та,
От которой наш мир на перезагрузке виснет.
Виснет так, что не развернется.
Остаётся:
Выходя из пещеры, смотреть на рассветное зарево,
Делать вид, что себя конструируешь заново.
Только что получаем мы от перемены слагаемых?
Тренируем лицо, подходящее к покеру.
И колода придуманных смыслов подходит к концу,
Вот, последний валет, криво смалеванный с джокера,
Из кармана нагрудного падает, падает прочь на асфальт,
Но никак ему не приземлиться.
Всюду крохи, и есть на них птицы.
И все так же молчит зиккурат
В безымянной игре.
Может это пройдет, как мигрень,
Но с десятка два лет больше смахивает на клеймо.
Здесь по смыслу годилось бы слово “дерьмо”,
Но зачем умножать популярное.
Где-то там любят нечет. И промах. И невпопад.
И земное реалити-шоу
Целый сонм хорошо
Веселит под амброзию.
И рекламные вставки,
О том, что пора сделать ставки
На спорт либо на сингулярное.
Мир прожарен well done.
Я когда-то найду как нажать
Пресловутое “контрол эф пять”,
Только если там синий экран…
Такой ноябрь
Дождь вышивает стеклярусом.
Небо молчит.
Я себе – щит.
Я к тебе – лодкой и парусом.
Всем остальным я – пробел,
Экстренный вздох между буквами,
мантрами,
знаками,
стуками…
Осень. Последний предел.
Март
По весенней дороге плыть за облаками
Без особых иллюзий, мечтаний и карт,
Запятые шагов превратив каблуками
В восклицательных знаков изломанный ряд.
Остается затаптывать небо в асфальт.
Я б молилась тебе, Митридат,
Научил бы меня, не прикрывшись веками,
Избегая зарубок, отметок и дат,
Как выменивать фарн на веселье и фарт.
“Я могу как улыбкой, так и кулаками” –
Так за ухом мне ветром нашептывал март.
Волонтерам
Вы – несгораемая свеча.
В ней аж до самых до звезд фитиль.
Все, что несем на своих плечах –
Воском до самой земли кипит.
Курс на весну держит Млечный Путь:
Там, где есть силы лечить и ткать,
Острым клинком можно срезать суть,
Если держаться за рукоять.
Мир – несгораемая свеча,
Люди же в нем – огоньки лучин.
Грейте же мир, будто свой очаг.
Грейте. С причиной и без причин…
Йоль
Прорастает прямо в небо хвоя,
Вкалывает в звезды новый отблеск.
Здравствуй, новорожденное Солнце!
Занемели от мороза губы.
Я усну, среди менгиров стоя.
Камни в сердце ставят новый оттиск:
Светлый дом, распахнуты оконца,
Облака штампуют в небо трубы.
И огонь горит во мне и мною,
Превращая ночь в туманный прочерк,
Вновь восходит огненным червонцем
Та звезда, что раньше шла на убыль.
Гвоздь
В середине меня есть серебряный гвоздь,
Вбит по самое “не могу”.
Изнутри он все точит и точит меня,
Как и принято делать врагу.
Ни одни плоскогубцы не справились с ним.
Продолжает, зараза, торчать.
И о нем у моей пригвожденной души
Остается способность молчать.
Можно лапу отгрызть, угодивши в капкан,
И счастливо по жизни хромать.
А вот как сердцевину отрезать к чертям
И продолжить существовать?
Гвоздь все глубже во мне свои корни растит.
Я – живу, не теряя лица.
На таких же гвоздях бархат неба висит
Изнутри Мирового Яйца.
Когда нового века большая вода
Под собой будет сушу скрывать,
От меня не останется в мире следа,
Но останется след от гвоздя.
Сон мага
На каком-то дне Вселенной дремлет то, что не случилось…
Ночь, вальяжная, вкатилась в приоткрытое окно
И сказала: “Успокойся, это все тебе приснилось,
И твой сон мы с Солнцем смотрим под хорошее вино.”
Ночь, расправив покрывало, улеглась у изголовья,
Потрепав меня за руку, прошептала со смешком:
“Есть, конечно, ритуалы, но тебе не хватит крови,
Рун не хватит, чтоб Вселенную поставить кверху дном,
Чтобы с дна, как с неба, в руки несвершенное упало,
Чтобы время развернулось, чтоб дворцом разросся скит.
Разве только веком позже, инкарнаций через пару…
Если что, я дам отмашку. А пока свой сон доспи.”
Сплю с тех пор уже полвека. Высота. Полет нормальный.
Неслучившееся чахнет со случившемся на дне.
И вода над ними стонет, омывая берег дальний.
Улыбаются Ночь с Солнцем. Копит силы маг во мне.
Олеся Остапенко
Пишет стихи, песни, малую прозу на украинском и русском языках. Окончила экономический факультет Харьковского Политехнического Института. Участница поэтических фестивалей и чтений г. Харькова, Киева, Львова. Публиковалась в альманахах "Нартэкс", "Авалгард", "Лілея", "100 слов" и ряде интернет-изданий. Финалист конкурса малой прозы "365 слів" (изд. "Летавица", 2021 г.)