352 Views
посевная
встанет у врат брат
вытащит, уж, нож
под языком мрак
на языке ложь
тащит его так
не передать как
алый дрожит мак
красный горит флаг
ляжет у врат враг
полно ему, что ж
там где язык врак
под языком – рожь
* * *
вечер спускается с неба лучами строп,
мать выбирает сыну уютный гроб,
боль расширяется – руки расставить врозь –
это не страшно, если пройдёт. авось
кто тут стучит тихонько ногой в живот,
распределяя времени вялый ход?
распределяя распри и беспредел,
распределяя массу весомых тел.
я не срываюсь, но ты меня удержи
гуглом, шатавшим русские падежи.
горб распрямляется – ноги расставить врозь.
это не страшно, если пройдёт насквозь
* * *
куда деваться от этой любви,
деваться куда, скажи,
когда окружают русские корабли
и сбитые этажи?
деваться куда от твоей любви,
когда на меня орёшь?
ведь нас окружают кольца Земли,
а все остальное – ложь
куда деваться от данной любви –
оставить её себе?
комфортно и сладко, отличный вид,
на месте бескровный бег
* * *
полковник спит – дела его ништяк:
стекает семя на имперский стяг
и тлеет недокуреный косяк,
окутывая дымом обнаженных…
на вымышленном фронте главный гость-
полковник спит, и битва – на авось…
и где-то спят дырявые насквозь
полковником оставленные жены
полковнику приснятся зеркала,
где на повестке старые дела
и вместо отражений только мгла –
лишь силуэт безликий, безучастный –
и следом незатейливый сюжет:
о мальчике, сбегающем чуть свет –
по насту ледяному без штиблет –
чтоб только с папой дома не встречаться
что мы – по сути – кроме темноты?
текстуры выворачивают стык,
и исчезает все, к чему привык –
и ничего не видно, кроме кода…
пусть за плечами невелик пробег –
полковник спит, не поднимая век,
ведь из-под них струится теплый снег
и дарит долгожданную свободу…
и вот уже по горлышко в воде
он вспомнит анекдоты о дожде,
которые одна из лощадей,
пыталась рассказать на переправе…
вчера – полковник, нынче – адмирал
захлебываясь, выхрипит: «аврал!»
и вроде бы никто не умирал,
но мы молчанье нарушать не вправе…
полковник спит, как минимум сто лет
полковник спит, дела его – привет:
остов ковчега придавил скелет,
снуют повсюду золотые рыбки,
нехитрый завершая натюрморт.
и бьются – то о череп, то о борт,
как жены, что не делают аборт,
клонируя полковничьи ошибки
обратный отсчет
по-отечески встретит тебя страна,
подоткнет одеяльце в последний раз…
за секунду до этого – тишина,
только ужас, ползущий из детских глаз…
за минуту до этого облака
разливают по небу волшебный свет.
и тебе хорошо. и спокойно так…
и прекраснее зрелища в мире нет.
а ещё пятнадцать минут назад
ощутила меж ребер какой-то зуд,
и сосед по сиденью тебе сказал
мол, куда-то нас не туда везут…
а до этого, кажется, был обед.
на обед подавали какой-то яд…
ты жевала пластмассовый свой омлет,
ведь лететь ещё много часов подряд…
в толчее терминала всегда сумбур,
возле стоек привычный ажиотаж.
“подскажите, на рейс Куала-Лумпур
я смогу коляску отдать в багаж?”
по дороге сюда заезжали в мол
и дочурка вопила: “купи! купи!”
ты тогда глаза опустила в пол
и сказала: “любимая, потерпи!
* * *
написанная победителями,
не терпящая сослагательного наклонения,
требующая
целительного заклинания
неподчиненного предложения
(если не думать об этом заранее)
скажет потом – люблю его раннего
300 на красное
Путник, пойди возвести
Симонид Кеосский
нашим гражданам в Лакедемоне,
Что, их заветы блюдя,
здесь мы костьми полегли…
что упало на кон – останется на кону,
победитель с пустыми руками пойдёт ко дну,
частота затрещит, внезапно замкнет волну
и он вынырнет на специальную глубину,
где под тоннами тьмы гигантские правят рыбы
в их кальмарах дымится глубокодонный ил –
ядовитая взвесь из павших у Фермопил.
победитель здесь навсегда обретает тыл,
героический газ ленивого не убил…
и кому теперь достанется эта прибыль?
потому что победа – кардиогенный шок
нам под ней так прохладно,
так приторно хорошо,
что не парят ни узость шор, ни уколы шпор,
ни разверстые пасти предателей и обжор –
наркотический сон, стопроцентный глубокий сопор
победитель преломит хлеб со своим врагом,
чешуей сверкая во мраке подводных гор,
и они разопьют коралловый самогон,
наблюдая за тем, как в пучину уходит кон
и коньки в него алчно впиваются, словно штопор
Владислава Ильинская
Родилась в 1984 году, в Одессе. Училась на филологическом факультете ОНУ им. И.И. Мечникова. Стихи писать начала с шести лет. Тогда же впервые публиковалась в газете «Вечерняя Одесса». Сегодня стихотворения опубликованы как в одесских, так и в международных литературных изданиях, среди которых: Меценат и мир» (Москва), «День и ночь» (Красноярск), «Октябрь» (Москва), «Новая реальность» (Челябинск), «Литера_Dnepr» (Днепропетровск), «Ренессанс» (Киев) и т.д., в коллективных сборниках – «Провинция у моря – 2013» (Ильичевск), «Пять» (Одесса), журнал «Соты» 2016г.(Киев) Стихотворения публиковались также на различных сетевых ресурсах – «Гостиная» (Филадельфия), «Что есть истина?» (Лондон) и др. С 2010г. член областных литературных организаций (Конгресса Литераторов Украины). Финалист множества украинских и международных фестивалей : «Первый Одесский Литературный Фестиваль» (2015), «Эмигрантская Лира» (2014), «Провинция у моря2013», «АВАЛГАРД» (2013), «Ватерлиния-2012», «Пушкинская осень в Одессе» и др., участник от Украины Первого Международного Совещания Молодых Писателей в Переделкино (2011), участник Одесского Международного Литературного Фестиваля 2015, лауреат премии им. Ю. Каплана, автор поэтических сборников «Игры Разума» (2014) и «Анекдоты о дожде» (2020, предисловие Виктора Ерофеева).