42 Views
* * *
Прости меня, о Господи, прости.
Я так люблю его, что и себя не помню.
Цветок мне выдан каменный, и мне его нести,
Нести одной — в каменоломню.
И разлетится каменный в песок…
И на песке я след оставлю грешный.
И все равно позволь мне, Господи, идти
Пустой сухой дорогой безуспешной.
Чтоб сахаром казался мне песок,
Чтоб желтое ждало, как золотое.
И, может быть, в песке затеплится росток,
Авось, не камень… Господи, святое
Чувство — почки и цветка,
Больное чувство — выдоха надежды.
А жизнь, она, конечно, коротка,
И я по ней иду в твоей одежде.
И я ее снимаю на ходу,
Прости мне, Господи, что я почти нагая.
А кто-то добывает мне руду,
И я ее, мой Бог, оберегаю.
* * *
Все мы уходим, уходим по одному…
Что остается — лишь годы и годы…
Что же дарить, проклиная тюрьму и суму?
Как не болеть, проходя через мутные воды…
Как же идти по воде, если в небе увидят сполна:
Ноги, покрытые скверной коростой,
И как непросто нас встретит шальная война,
И как хмельная волна нас отмерит по росту.
Что же нам ждать, если жажда глотка – это страх,
Страх перед бурей в стакане, слова о капризе.
Просто живем и тоскуем в неснившихся снах,
Просто мечтаем о некой божественной визе…
Нам же, конечно, оставят еще по глотку,
Что там до вкуса, пропьешь эту блажь для контекста.
Годы идут, мы по водам идем — по катку.
И спотыкаемся в самом разгаре фиесты.
Что нам останется — праздник, не праздник, печаль…
Просто озноб и молитва, озноб перед Богом.
Все мы уходим — по одному, невзначай,
Случаем больно ступив на подбитую ногу.
* * *
Мужчина становится другом, когда он поруган.
Мужчина становится другом, когда он забыт.
И кто-то иная берет его теплую руку,
И кто-то иная над ним неустанно парит.
А ей бы женою, а ей бы любовью да плотью
Согреть его тело, затертое до покрывал.
Становится другом смешная, никчемная гостья.
Да кто бы над ним так еще врачевал-горевал?
И кто бы над ним так еще, как над сыном и братом?
Над милым, святым, лишь ей драгоценным лицом?
Мужчина становится другом… Сгущается фатум.
И вечное “ибо” меж Духом святым и Отцом…
* * *
Вот гривенный тебе кидает бес,
И ты встаешь на стол, танцуешь танец.
А кто-то самый дерзкий из повес
Тебя ведет, как пО столу — скиталец.
Ты радуешься плоскости стола,
И радуются красные бокалы.
А белые краснеют: «Завелась!»
И гаснет свет иль светит в полнакала.
И все равно тебе, кто эти, а кто те…
И крошки, и хрящи, как и жульены
Есть декорация, и в этой наготе
Ты пробуешь улыбку Гуимплена…
И ластишься, целуя небеса,
И просишь продолжение кружения.
Но остается пальцы искусать,
О, как бездарно пО столу скольжение
До следующей радости… Увы.
Какая-то небесная зевота…
И не хватает липкой пахлавы,
А жизнь пуста, наверно, ждет кого-то…
Елена Кантор
Родилась в Москве, окончила Московский институт химического машиностроения, работает техническим редактором. Автор пяти книг стихов и одной - прозы. Член Союза писателей Москвы. Публиковалась в литературных и культурно-просветительских альманахах и журналах: "Юность", "Литературная учеба", "Контрабанда", "Слово писателя", "Город гротеска", "Студенческий меридиан", "У", "Истоки", "Литературные знакомства» и др.