214 Views
***
Желанье жить, желанье быть успешной,
И наслаждаясь хлебом и рублём,
Искать греха, и вещь приняв за вечность,
Сбираться в храм – отплачем, отпоём…
А дальше старше брешь и ярче окна,
И одиночество, как страх костра.
А может быть мой храм и вправду рухнет,
Пока не доберёшься до пера.
***
Во что, неразумный, веришь? Пойди поплачь…
Новая мысль – слезинка, нет, – льдинка к чаю.
Кубик Рубика счастья, всего лишь – мяч,
Который отпустишь в небо, а словит другой, как ланч,
Который готовят к успеху, едят в отчаянье.
Кубик Рубика смеха, сумей собрать
Остаток жизни в улыбке, в улыбке добра без горя.
Головоломка мудрости, пойдём играть…
Что-то запустишь в небо, отыщешь в море…
Другой отыщет, ну что ты – другой, другой,
За счастье налито, зачем же за упокой…
Хотя спокойная жизнь – уже не шторм…
Гроза сквозь солнце, ты слышишь небесный гром?
То мячик падает… Падает за бугром.
***
А вот старуха, что хлебает щи…
Опомнилась, мелка тарелка супа.
Да где добавить можно – не взыщи,
Никто не перельёт, никто не застегнёт на ней тулупа,
Чтоб выйти из избы и поискать
Картофеля, крупы, другого снадобья.
«Страшна та плошка», – крутят у виска,
Косясь на бабку: «Да что ей взять, да я-то бы…»
Она о яде думать не спешит,
Все более о соли, да о ложке сладкой…
Ей вспомнились рассветы, камыши,
И молодцы вокруг с лихвой в присядку…
И как её носили на руках,
За то, что молода, красиво было.
А нынче, как проснётся в петухах,
Помолится, чтоб ложка не горчила.
***
Куда б ни шел, лишь стены ада,
Лишь стены ада впереди.
Как будто бы и это надо,
Врата откроются – зайди…
Так то чистилище, не бойся,
Поистязают – снизойдут
До пониманья, как не бейся,
Но угли жгли и наведут
Семь алых пятен, грех телесный.
Семь бурых вмятин – блеф страстей.
Войди в чистилище и смейся
Над жалкой вьюгой повестей
О том, как ты, когда-то раньше,
О том, как ты уже сейчас.
А зло старо, не станет старше…
Аль не придёт, не ровен час,
Иное время – яркий праздник,
А боль как благо переждать.
Куда торопишься, отказник,
Глубокая вода, видать.
***
Мы солнце розовое прятали в кармане синем,
Оно взошло, и мы расплакались над новым днём.
Я посмотрела на кружок над лесом: « Прости меня,
Мама»,
Нет, пешкой я не стану, ладьёй или конём…
А вот, кружок уже над лесом,
Над головой моей, где ты сейчас.
Я поняла, так много теста
Оранжевого надо, чтоб уловить небесный пляс.
А вечером другой карман – сиреневый.
И ты, малиновый кружок, уйдёшь от нас.
Прости мне, мама, мы вместе верили,
Что будем рядом. Мы будем, мама, – не сейчас.
***
Мы второпях варили твердь, и время
Слегка касалось мякоти у тверди…
Мы второпях… Послушай, это Верди…
Послушай его звук неумолимый…
А, милый, чувства? Это ль ни мякина?
Иль эйфория… Нет, и это твердь.
И каждый шаг, движенье, будут впредь,
Ну, как и раньше и неустранимы, и исполнимы…
Жалей, коль мимо или в цель, в висок…
Из тверди делать сок,
Как в древнем Риме
Пускать на бойню диких псов
В людском обличье…
А жизнь по сути часто хаотична,
Скверна и варварски красива…
Я что-то крашу в краски позитива…
Я улыбаюсь, это тоже твердь.
О господи, какая жизнь – не смерть.
Елена Кантор
Родилась в Москве, окончила Московский институт химического машиностроения, работает техническим редактором. Автор пяти книг стихов и одной - прозы. Член Союза писателей Москвы. Публиковалась в литературных и культурно-просветительских альманахах и журналах: "Юность", "Литературная учеба", "Контрабанда", "Слово писателя", "Город гротеска", "Студенческий меридиан", "У", "Истоки", "Литературные знакомства» и др.