357 Views

* * *

Его больше нет, и злорадствует нечисть
Уже осыпаются звезды на плечи
Он всё же ещё удивит этот мир
Он — песня, летящая в вольный эфир

Неспешно вращая верньер радиолы
Ловя голоса из-за тьмы частокола
На тайной волне позабытый мотив
Услышишь ту песню, и он будет жив

Её больше нет, и безмолвствует ветер
Шагнула с балкона навстречу рассвету
Не в силах снести эту явь, и она —
картина на гладкой стене у окна

Покроются пылью бумага и кисти
На дереве снова распустятся листья
Когда за окном утром солнце встаёт
Смотри на картину — она оживёт

Меня больше нет, и погасли приборы
Не смог ускользнуть от врача приговора
И боль, и восторг — всё уже позади
Я — слово, застрявшее где-то в сети

Среди новостей и бравурного слога
На старой странице забытого блога
Куда приведёт путеводная нить
Прочти это слово, и я буду жить

Тебя больше нет, и дымится воронка
Судьба прилетела нежданно и громко
Но ты всё равно до конца не затих
Ты — ритм, стучащий в сердцах у живых

Пройдёт много лет и исчезнут обломки
Однажды на этом же месте потомки
Станцуют под ритм твоего бытия
И гулом ответит живая земля

Мы были телами, гордились делами
Свободные птицы летали над нами
Теперь наша память осыплется прахом
На ржавые станы, на грязные плахи
На рваные клочья рунических стягов
Прольётся с небес очищающей влагой
Пока ваши души для правды открыты
На этой земле мы не будем забыты

Молитвы не раз вознесут в поднебесье
За ритм
За картину
За слово
За песню

* * *

Я сижу в совсем другой стране
И вокруг расслабленные люди, на
Как же славно, братцы, что ко мне
В этот раз не подселили путина

Так, бывало, глянешь, а в окне
В ясном небе путин ярко светится
Царствует в предвечной вышине
И танцует с малою медведицей

Телевизор включишь — снова он
Грозно машет ядерной дубиною
Скажет про врагов со всех сторон
И про то как святы и едины мы

А уж если выйдешь в интернет
Тут он пишет без конца, без устали
Шлёт комменты всем про восемь лет
И про то, что танки наши шустрые

Слышу звук квартирного звонка
Погляжу в глазок — и снова здравствуйте
Он стоит с бумажечкой в руках
И глядит так пристально, так ласково

И в постель заглянет он ко мне
С кем я сплю, когда, в каких позициях
Думаю ль в процессе о стране
Не попрал ли скрепы и традиции

В звуке марширующих рядов
В разжиревших лицах заседателей
В нищете глубинных городов
В том, что мы теперь совсем утратили

В криках под дубинками ментов
В кадрах, пробирающих до жути, на
В бесконечной роскоши дворцов
Всюду виден след володи путина

А сейчас вот вышел купить сигарет
Оглянулся — и нету путина
путина нет

"Я ничего такого этакого не сочинял" (А. Козловский). Сидел себе, гонял нарисованные машинки по экрану, а тут жопа. Не та, которая орган, а которая метафорическая манифестация крушения надежд. И пошёл по миру, а точнее полетел по небу туда, где дышится. А в голове слова толкутся, как люди в метро в час пик, но я всегда предпочитал червы. Выпустил их наружу, и вот.

Редакционные материалы

album-art

Стихи и музыка
00:00