510 Views
Благодарю
За то, что я предчувствую беду,
За то, что не одним Тобой хранима,
И в темноте по городу бреду,
Где каждый столб, как мученик без нимба,
За то, что чья-то тягостная ночь
Сбивает звёзды новые так громко,
Что я не знаю, как себе помочь,
Страшась не смерти, но её обломка —
Благодарю. За то благодарю,
Что мне теперь не нужно слишком много,
За то, что я потом в любом раю
Смогу узнать и дьявола, и бога.
Февраль 2023 г.
Мотылёк
И ночь темна задолго до рассвета,
и свет в чужом окне, как мотылёк,
сложивший крылья на исходе лета;
мой громкий город выгорел, замолк,
твой хриплый голос в тишине победной
меня роняет в эту темноту,
где все мои мечты хранят обеты
молчания и гибнут на лету,
где я — не я, а ты — заложник мира,
и прошлое — всего лишь сухостой,
где свет напротив — служит ориентиром,
как я служу кому-нибудь тобой.
24 февраля, 2023 г.
* * *
По правую руку — кладбище,
по левую — “крест” — тюрьма,
а ночь так светла! Когда б ещё
нам путь освещала тьма?
Вдоль ветхого ограждения
мы молча идём домой,
в Прощёное воскресенье
прощаясь с иной зимой.
Для каждого небожителя
у Господа по звезде —
всё небо зажглось, скажи теперь,
мол, свет отключён везде.
Что мы позабыты боженькой,
как улица эта — ДТЕК,
когда в темноте встревоженной
минута — почти что век.
И нет здесь ни льда, ни пламени,
а только — луна у ног
скульптуры могильной, каменной,
и слева — пустой чертог.
Февраль, 2023 г.
Завтра
С.К.
А завтра — новый день, и в это “завтра”
ты распахнёшь весну, и по весне
мир перестанет выглядеть квадратным
и будет мир безрамочным в окне.
А завтра я приду к тебе, и завтра
ты расцветёшь надеждами во мне —
и мы, деля на два, а то и ‘на три
предсмертный страх, поймём,
что смерти нет.
Что жизнь — внутри и вне —
с приходом “завтра”
растёт всё так же, буйствует пышней,
и свеж цветок, не упасённый мартом,
от лепестков до вырванных корней.
А я — цела в твоём разбитом сердце
фаянса тоньше, хрупче хрусталя —
и потому ты можешь опереться
на стебелёк — весны во имя, для.
Февраль, 2023 г.
* * *
Какое счастье, чудо-то какое,
что ты не знаешь участи моей,
и если от живых уйду к покойным —
то ты спокойно будешь есть мильфей
своих причуд, учить французский в Ницце,
выгуливать на палубах шмотьё,
а я тебе, не смея даже сниться,
оставлю состояние моё:
просторные мечты, простые цели,
бесценную уверенность, что мир —
огромный торт, который съеден целым,
чтоб неделимы были даже мы,
что эта сладость, слопанная богом,
оставшаяся в сытом животе,
ни богу самому не выйдет боком,
ни нам с тобой — оставленным затем;
что бог покажет путь и мне, пока же
ты по Провансу ходишь налегке,
а я скупой рукой скупаю пряжу
и говорю на страшном языке,
лазурный берег, солнце представляю,
рассматривая флаг своей страны,
и мимоходом думаю: как славно,
что мы с тобой мечтой разделены.
Февраль, 2023 г.
Пудра
К нам шёл февраль — и белые одежды,
как отблески надежд, глаза слепили,
зима благоволила безудержным,
и снежных баб из нежных дам лепила.
Кружилась детвора и громким вихрем
подхватывала нянек и прохожих,
и таяла зима во ртах, как рыхлый
воздушный свежий след безе-пирожных.
Ступали мы голодными ногами
по сахарным тропинкам и аллеям,
боясь шагами робкими нагадить,
пространство хрупкой радости лелея.
Забыв о недоумках по соседству,
забив на все возможные тревоги,
мы мысленно приотворяли детство,
чтоб первый снег попробовать, потрогать.
И в мыслях этих благостно болели
от холода и снега — понарошку —
а мама доставала фартук белый
и сахарную пудру для пирожных.
Февраль, 2023 г.
Буду жить
Благословенно утро новогоднее
на побережье. Время и вода
стоят, как Бог стоит над преисподнями
войны в испепелённых городах —
как будто жизни нет и смерть невидима;
но всё же всходит солнце и оно
тьму расшивает шёлковыми нитями.
Ни звука. Нам пока разрешено
быть на своей земле и в этом каяться,
но несмотря на сроки, вопреки,
я буду жить. Кому какая разница,
зачем и сколько — Бог, не отрекись!
Чтоб обречённых не расчеловечили.
Чтоб терпеливым не сойти с ума.
Чтоб нам не стать удобными, заплечными.
Чтоб ни в раба, ни в чёрта я сама
не превращалась между скотобойнями,
когда играют в мир наоборот.
Чтоб это море тихое, спокойное
не растревожил новый страшный год.
Январь 2023 г.
Нерождественские хоралы
*
… и ты увидишь наяву,
увидишь ясно,
как бог, рождённый во хлеву,
спокоен в яслях,
как в дар ему волхвы несут
плед и фонарик,
и смерть над хлевом
млечный суп
младенцу варит.
*
царь урод приказал
избивать младенцев,
беги, мария!
позади — вокзал,
впереди — освенцим,
спасай, мария,
своего сынишку
в советских берцах
и камуфляже —
он с чужой пустышкой,
в чужие сердце
и землю ляжет.
*
смерть всегда голодна,
сколько её не корми,
с каждым новым ребёнком
рождается божий сын —
и его распинает
во время войны за мир
подающий надежды
бессменный правитель Ын,
и его распинает
какой-нибудь раис’И
с высоты камикадзе
воскресших, с позиций дронов,
отче наш, боже наш,
на земле и на небеси
сына убереги
от пилатов, от их дон-донов.
Январь, 2023 г.
Инна Квасивка
Родилась и живет в Одессе. Закончила ОНУ им. И.И. Мечникова, филологический факультет. Работала журналистом. В 2020 г. заняла второе место в Международном литературном конкурсе в Италии «Молодежь и поэзия» (стихотворение «Моя молитва»). Публиковалась в литературных сборниках и литературно-художественных журналах «Авторы XXI века», «Литкульт», «Южное сияние», «Дерибасовская-Ришельевская» и др. Победитель X Чемпионата Поэтов Литкульта.