626 Views
* * *
Вдали старуха, будто бы ветла.
Нет, девочка, которую не звали.
Вот так, давно зажмурившись, жила.
Глаза открою, брешет мир, едва ли
Вспомнишь правды лоскуток.
То не со мной, – сама себе напомню.
Гляжу в глаза, в лицо твое, цветок.
Но отвернусь – и вновь каменоломня.
Запаян, завербован, обездушен мир.
В нем скалы манекены, куклы вуду.
Похож на мор уродцев страшный пир.
Я мою опустевшую посуду.
Позвали зря… Вот так бы спать и стыть.
Не видеть смерть и вспоминать живое.
И мокрая прокуренная сныть
Похожа на забытого изгоя.
Похожа на пластмассовый забор,
Простреленный, упавший, обветшавший.
Кого спросить, зачем такой позор ?..
Но кто ответит, сердцу не солгавши?
2023 г
* * *
И где бы ты ни был, куда б не бежал,
Ты чувствуешь это треклятый кинжал,
Который летает и косит.
И кто тебя спросит? Ты пальцы разжал.
Чье слово вписалось? Как больно, как жаль…
И кто ж эту боль еще носит?
Летают уроды, не помня земли,
Страх матери в лике природы.
В слезах этот страх.
Ты не ведаешь как
Бомбят нашу жизнь.
Душат годы.
2023 г.
* * *
Куда тебя ведет пустой чердак?
Ты затаился, спрятался, забылся.
Еще не промах, но и не мастак
Терпеть дурное, жаль, опять напился.
Напился, во хмелю забыв себя.
Как пережить, как выжить, как остаться?
Чердак все стерпит. И таких ребят…
Чердак все слюбит. А куда деваться?
Ты не боец, ты – ждун. Как тяжело.
Ведь легче воздух в грудь и пальцем в небо.
А ты разбил чердачное стекло.
И кровью по полу: не видел, не был.
А кто еще маячит там внизу?
Зачем живут, надеются, щебечут?
Не брезговать такой вот показухой,
Посмотришь вниз, но разве это лечит?
А дальше что? И кто изменит мир,
Оболганный туманом, горький от угара?
Он мысленно стирается до дыр.
Кто нарисует новое на старом?
2023 г.
* * *
Не называй меня ничем,
Я просто так, пустая чаша.
Цветок посадишь, но зачем?
Венок положишь, все не наше.
Пустая чаша, воздух в ней.
Ни молока не лей, ни спирта.
Мне легче жить вот так, во сне:
Внутри протри, пыль сверху вытри.
А разобьюсь? Не склеишь? Что ж,
Не обескрасятся осколки.
Быть может, мусор уберешь.
Упрячешь с глаз… Зачем? А толку?
2023 г.
* * *
О господи, весна, ты так харизматична.
И снег еще идет, и дождь уже бежит.
И солнце из-за туч с оценкой на отлично.
И есть надежда ждать, и есть надежда жить.
И нет еще цветов, но непременно будут.
Не плачь и не мяучь, хоть повод поскулить.
Какой же поцелуй воистину разбудит?
Зародыш он любви в хоромах похвалы…
Опять ты о себе, девчонка без одежды.
Ну что же после льда начнется все с нуля…
С забрызганным лицом, грязнуля и невежда.
Лишь позже город-сад… Буянь, ликуй, гуляй…
Резвись и вопрошай. Что нынче с катастрофой?
Забылась, подождет… Как будто не о ней.
Весну впустила в дом разбитая эпоха,
Которой умереть… Но горек мокрый снег.
2023 г.
* * *
Ты иначе, чем жизнь называла то странное время,
Когда падало это, ожидали – другое, другое.
За окном же не видно, так вымой стекло, ну протри мне.
Да не стоит смотреть, нету чистящих средств под рукою.
Если незачем мыть, я картину себе нарисую.
Пусть приснится пейзаж, хоть заоблачный, я ж его вижу.
Ты придумала сказку, наверное, шаг вхолостую.
Позабудь сновидения, где серое видится рыжим.
Ну слепцы здесь мы все. И стакан то ли пуст, то ли полон.
Полнолуние или пустое горчичное небо.
Да любой вариант, аль серпом обозначится молот,
Продолжаешь искать за окном, где живет безымянное «либо».
Верь – не верь, остается одно – отвернуться.
Да кому ж та печаль или радость пейзажной дилеммы?
Лучше спать на полу, лучше спать и во сне не проснуться.
Кто-то моет окно… Это символы, милая. Мемы.
2023 г.
* * *
Что здесь будет? Что ты хочешь?
Нарисуй, пиши, разлей.
А пока смотрю на прочерк
Между небом и землей.
Кто мы? Где мы? Как надолго?
Грезим страхом, страх творим.
Говоришь, что мир оболган.
Где мессия? Третий Рим
Обещают и четвертый.
Что ни Рим, то новый грех.
Пощади наш век истертый.
Обломай нам Третий Рейх.
Все простишь… Глядишь на смертных,
На испачканных бедой.
Сколько смысла в силе ветра…
Сколько неба над водой.
2023г.
* * *
Страна безумных рукавов,
Как страшно, но в них тоньше руки.
Они уже лапшой в поруке
Ложатся на уши, с ушей
Сползают в суп из наших судеб.
Да нет же, нет, ведь так не будет…
Порви, разрежь, упрячь, зашей.
Стыд непристойного кармана.
Увы, не заживает рана,
Ветшают, блекнут рукава.
Я не найду пока слова,
На что вся выкройка похожа.
Она смешна, да ей негоже
На ткань ложиться, кто швея?
Неужто ты? Неужто я?
2023 г.
Елена Кантор
Родилась в Москве, окончила Московский институт химического машиностроения, работает техническим редактором. Автор пяти книг стихов и одной - прозы. Член Союза писателей Москвы. Публиковалась в литературных и культурно-просветительских альманахах и журналах: "Юность", "Литературная учеба", "Контрабанда", "Слово писателя", "Город гротеска", "Студенческий меридиан", "У", "Истоки", "Литературные знакомства» и др.