470 Views
* * *
Привет вам, друзья. Я сейчас в восемнадцатом веке.
Тут как- то спокойнее, время наводит уют.
Здесь, видите, делают скрипки, и струны на деки,
Как радость на грустные лица, натягивают.
Над окнами здесь домовые, из прошлого, знаки:
Три скрипки блестят над порталом на Малой Стране.
Вот школа, где прежде учили слепые монахи,
Чему-то такому, ещё не доступному мне.
На улицах тишь. Здесь легко успокаивать нервы.
История тянется длинной и ровной рекой.
Но стоит вернуться в свой прОклятый век двадцать первый-
Разруха. Руины. И бомбы одна за другой.
Шестое июня
Ну, вот и всё. Опять настало лето,
Господнего творенья день шестой:
Души веранда, залитая светом,
И хвост уплывшей рыбки золотой.
Медь, бронза или мраморная крошка,
Закладка в книге, мятая слегка,
И счастье. Просто счастье от того, что
Он был, он есть, он будет на века.
Пришла война — от пяток до макушки.
Как много зла и боли под луной!
Отныне все мы прокляты. А Пушкин —
Растерянный, пристыженный, больной —
В свой палиндромный день, что был угоден
Творцу, а нынче — Каина печать…
За всё, что в этом мире происходит,
Один лишь Пушкин будет отвечать.
* * *
Сегодня я проснулась в тишине,
В поту холодном, ужасом объята:
А вдруг война не кончится при мне?
Случилась ведь Столетняя когда- то.
Сказала кошка:»мяу» и легла
Со мною рядом, вытянувши лапы.
И я ее покрепче обняла,
Уткнулась в шерсть и перестала плакать.
Представила под окнами траву,
Не тронутую первой сединою…
Так что мне делать? Я ещё живу.
И всё, что я люблю, пока со мною.
* * *
Наше детство пришлось на «застой».
Наша юность пришлась на распад:
На свободы некрепкий настой,
На любви сумасшедший каскад.
Та любовь, словно дятел, долбя,
Просверлила мне душу насквозь.
Моё счастье пришлось на тебя,
А твоё на меня- не пришлось.
Моя радость пришлась на весну
И улыбку родного лица…
Моя зрелость пришлась на войну-
И пока ей не видно конца.
* * *
Из будущего в прошлое течёт
По венам кровь. Дырявится и ломит,
Закрытое на длительный учёт,
Пустое сердце в жиденькой соломе.
И как- то окончательно темны
Окошки в доме, выдуманном мною.
Всё потому, что нынешней весною
Затягивают в будущее сны.
Перебери травинки, лепестки,
Лучи, капели- трели…что ещё там?
Поётся эта песня не по нотам-
И поминутно рвётся от тоски,
Как вся весна, состарившая нас,
Бродяг, застрявших на планете этой
И помнящих о яркой вспышке света
В тот страшный миг, когда огонь погас.
* * *
Ещё один лист на карнизе повис,
Хвостом помахав мне в окно.
Хотя бы такая, но, осень, продлись,
Коль нету другой все равно.
Такая, с летяще- шуршащим добром,
Последняя в этой войне.
Зима уже рядом. Над чёрным костром
Оплачут всех тех, кого НЕ…
И дело не в том, что я тоже умру
(Любимый, ты слышишь? Приём!)…
Великое мужество- жить на ветру,
Держась за оконный проём.
Муки докупить и затеять блины,
Вернувшись с работы домой…
Последняя осень последней войны
Закончится этой зимой.
Людмила Свирская
Родилась в Алматы (Казахстан), после окончания школы переехала в Барнаул (Алтайский край, Россия), где окончила факультет филологии и журналистики Алтайского государственного университета. С 1999 года живёт в Праге (Чехия). Автор 7 стихотворных сборников, есть публикации в журналах и альманахах Чехии, России, Казахстана, Германии, Канады, США и т.д. Стихи переводились на украинский, чешский, английский и испанский языки. Финалист и призёр литературных конкурсов «Эмигрантская лира», «45-я параллель», «Фонарь», «Русский Гофман». Победитель поэтического конкурса «Пушкин в Британии» - 2018. Лауреат (2-я премия) конкурса «Образ» - 2021. Составитель и редактор поэтического альманаха «Ассоль».