197 Views
Непацифистское
Давайте похороним смерть, которая у нас внутри.
Последнее дело себя жалеть, покончи с собой, умри.
Безжизненную пустоту в душе, убитую на войне.
Пора закопать этот труп уже, который гниёт в стране.
Используй окопы и блиндажи, в качестве братских могил.
А рядом оружие положи, которым ты их убил.
Возьми белый флаг и гордо его неси,
Там свет и мир впереди, там будущее Руси.
Сорви чёрный флаг войны, отдай его смерти-тьме.
А долг и комплекс вечной вины отдай генеральской жене.
Зачем же так, ненавидеть жизнь, чтобы служить войне.
Пока в каждом сидит фашизм, будет плохо в стране
Прекрасное будущее
Вся эта грязная работа со страхом и стрельбой,
окончилась, теперь только поминки и покой.
И никакого творчества и света, и никому не важно, чья победа,
особенно для тех, кто неживой.
Всё те же демократы и фашисты, и розовый лежит на голубой.
Теперь все братья в этой тёплой нише, и есть только свобода и любовь.
Вот мальчик, истощённый от оргазмов, послушный и хорошенький такой.
Вот девочки, крутые феминистки, играют в сатанинскую любовь.
Не в воле счастье, говорят, а в доле, а доля это пайка для рабов.
Убита на войне свобода воли и нет теперь ни Бога, ни врагов.
Теперь всё одинаково едино, единая Россия, власть и путь.
Такая благодушная картина, что хочется бежать куда-нибудь.
* * *
Ни темноты, ни света, лишь серость и покой.
И не нужны заветы, те, что писал святой.
Мы не живём в темнице, мы не совсем кроты,
Но не хотим светиться душой из темноты.
Мы спрячемся за угол, посмотрим, кто идёт,
И если это сука, другого подождём.
Мы выскочим с поклоном, когда пойдёт парад.
Мы все победы помним, гордиться каждый рад.
Но с пафосом и страхом в сторонке постоим.
Лампасы и папахи носить оставим им,
А сами серым прахом в историю войдём
Пехотой в этой драке, солдатом за вождём.
Мы не поэты света, мы просто соль земли,
И можем жить без света, мы серые нули.
18.02.2024г. с.Нагорное.
Над могилой героя СВО
Я стою над новой могилой. Свежая глина и искусственные цветы ещё не сгнили. Что бы он мне рассказал, если бы его не убили? О том, как он воевал рядовым солдатом, на пятом десятке и выполнял команды матом. Показал бы фотографию с автоматом, в бронежилете с зетом. Рассказал бы, как убил первого бандеровца-фашиста, а потом их было сто, и это так просто, потому что это такая работа — убивать и быть убитым. И какими патриотами были ребята из его роты, почти как братья, и все убиты. А потом бы он выпил стакан водки и заплакал, наматывая сопли на кулак. И мне его стало жалко, какой же он был дурак.
* * *
Коль будет свет, и будет день, то сохранятся наши тени.
Вы их не смоете со стен и не посадите в застенок.
Запретов нет для приведений, мы приходить будем во сне.
И не одни, а вместе с теми, те, что погибли на войне.
Кого вы мобилизовали, призвали послужить стране.
Мы за спиной и на спине, мы будем следовать за вами.
Признание в серости
Картины смотрят на меня, как мною созданные дети.
И в подсознании вина, что трудно будет им на свете.
В них нет прекрасного следа, ну а тем более таланта,
И чувства горького стыда невольно ранят дилетанта.
Но я любил это искусство, хотел великое создать,
И не жалел труда и чувства, моя душа могла летать.
Не получилось, вижу детки, что вы не лучше, чем отец,
Но не могу держать вас в клетке, жизнь и в посредственности есть.
18.02.2024г. с. Нагорное.
Художнику
Ищи мотив, ищи сюжет, найди любимый мир душе,
В котором будет хорошо, в котором можно жить.
Смотри внимательней поэт, он где-то рядом, здесь.
Под прахом смерти, пылью лет, он должен быть, он есть.
Вот дождь прошёл, и акварель по небу разлилась,
Лови, пока он не ушёл, запечатлей момент, раскрась.
Ищи снаружи и в себе, картину сотвори
Из красоты и из любви, создай или умри.
Ты для чего сюда пришёл, с божественной душой,
Чтобы создать свой мир большой иль разрушать чужой?
Ищи, художник, свой сюжет, в грязи, средь пустоты,
Ведь всё равно, не сможет жить душа без красоты. 23.02.2024г.
Светлячки
Есть свой резон в ночи для светлячков,
всем заблудившимся подсвечивать пути.
Для тех, кто днём сорвался с облаков,
не долетел и вынужден ползти.
Приветствую вас, люди светлячки,
Безпозвонковые, ползущие по жизни,
Что ночью зажигают маячки,
чтоб светлые, из темноты, на волю вышли.
Свет ваших душ, букашечек ничтожных,
мерцает в океане темноты.
И люди ощущают в сердце космос,
и продолжают в светлый мир идти.
26.02.2024г. с. Нагорное.
Воздушный поцелуй
То ли яблоко, то ли сердце, то ли ягоды бёдер, как два ядра?
Показала и дунула мне девчонка, за стишки, что читал вчера.
Так вот жестом, легко и тонко, прибегала к мимике немота.
Как испуганная, стоит в сторонке и маячит, не открывая рта.
Обнимать не решается — безобразен, а целуют мёртвого, только в лоб.
А ещё ковид, может быть заразен, и ему назначат закрытый гроб.
Понимаю, реальность, но в сердце радость, что она только чистую воду пьёт.
Может быть и лучше, что испугалась, может, всю эту гадость переживёт.
Может в этой испуганности — осторожность, ведь она красива и молода.
Пантомима и взгляд — это высшая сложность, пусть ей пользуется красота.
Извини меня за такую пошлость, поцелуй воздушный — это душа.
Может это единственная возможность потушить этой страшной войны пожар.
* * *
Не разбирайте стих мой по частям,
берите всё и сразу.
Отбросьте недоверие к чертям,
он неразрывно связан.
Недавно он рождён и слишком робок,
и вместо слов, лишь только крик и плач.
Но, это же души моей ребёнок,
послушай его сердце, словно врач.
Оно уже отсчитывает время,
ещё не рифма, но ударов ритм.
И это может главное творенье,
когда словами время говорит.
27.02.2024г.
* * *
Это правда в тебе болит, это плачет в тебе добро.
Где то там, на краю земли, города разрушает гром.
Ну, а наши — стоят вдали и не слышат, добру назло.
Значит, ненависть обрели, им несказанно повезло.
И вот эти, голые, за столом, заливают душу свою вином.
У них есть договор со злом, им приходится быть говном.
Потерпите, придёт пора, и появится воин добра и света.
Эта сказка хоть и стара, но другой, для спасения мира, нету.
К поэтам
Вы в курсе, что давно идёт война, и как бы это было не жестоко,
Поэты начинаются с дерьма( добра), пора занять окопы.
Победы ждёт великая страна, победы темноты над светом.
Там званья раздают и ордена, хотя всё чаще выдают посмертно.
А как иначе, это же война, так мало стало в этом мире света.
Опять идут поэты на костры и ими сочинённые трактаты.
Пророки замолчали и мертвы, художники порвали акварели.
Почётно донести и отравить, творцы надели серые шинели.
Вы в курсе, что Стругацкие пришли и вывезли Богов и книгочеев
С одной шестой воюющей земли, нет больше благородных и мечей их.
Остались только чёрные попы, и храмы перестроили в казармы.
Их заповедь теперь — не возлюби, и мёртвый не испытывает сраму.
Такого мира, боже упаси, не приведи господь, нам жить без света.
В окопы все, художники, поэты, вам свет доверено спасти.
12.03.2024г.
* * *
Ждём, когда оторвётся тромб, и все эти ужасы прекратятся.
Мы незаметно умрём, а живые перекрестятся и простят нас.
Главное не делать резких движений и всегда находить консенсус.
Не менять стабильных положений, иначе тромб пойдёт по венам
К сердцам, что пока стучат. Все эти бляшки страха и лени
Появляются там, где молчат, когда убивают ваших пленных.
Можно и этого не замечать, если тромб хорошо приклеен.
Поставить стэнт и довольно молчать, пережидая время.
* * *
Сидит солдат в слезах, в окопе трупный запах.
Смерть победить нельзя, она придёт внезапно.
Вчера была вдали, фонариком светила,
А по команде пли, по брустверу ходила.
И вот присела рядом, и просит закурить.
Посмертною наградой желает одарить.
Дай, дырочку проколем для ордена на грудь.
Тебе будет не больно, с наградой в поле гнить.
Давай насквозь проколем, как пулей напролёт,
Невидимой иголкой, что Родина даёт.
Сквозь душу и сквозь сердце, величия наркоз.
За дьявольскую верность, терпение и ложь.
19.03.2024г.
* * *
Не спасай нас, господи, если даже можешь.
В этой чёрной пропасти, всё залито ложью.
Всё, что нам подарено было при рождении,
Мы ещё при Сталине превратили в тени.
Потушили искорки веры и надежды,
Всё сожгли и выстригли в смыслах строк и между.
Нет причинно- следственных связей в нашем сердце.
В серых, и посредственных счастью не согреться.
Что спасать потухшего, всё равно, что мёртвых.
В нас Высоцкий с Пушкиным, как резинкой, стёрты.
Не спасай с Газмановым, и с Шаманом тоже.
Мы с душою грязною в мире жить не можем.
19.03.2024г.
* * *
Ах, как потекла стихов вода, густо перемешанная с кровью.
Поэтична смертная среда, возбудились стойбища коровьи.
Замычали тучные стада, их быков ведут на живодёрни.
Потекла кровавая вода, слов рифмованных стихов покорных.
Написали, выплеснули в таз, и остались все собой довольны.
Тусовались, приходя в экстаз, не желая жить с чужою болью.
В чатах и на сайтах миллионных, пишут и общаются прикольно,
Весело, со страстью и любовью, в раненые души сыплют солью.
Только рэквием или молитва, может зазвучать, когда вам больно.
Или со стихом пойти на битву, но не надо просто воду лить.