200 Views
Страсть бешеней осеннего прибоя
Ты слышишь? Я протягиваю длань,
стремлюсь, покуда есть куда стремиться.
Но осень поджигает города.
Но ветер поджидает на границе.
Пусть я не верю в то, что я не та,
со мной — вода, и голос мой надтреснут.
Я — самой чёрной пятницы дитя,
мне сложно… слишком сложно быть воскресной.
Я слишком просто обращаюсь в вихрь —
страсть бешеней осеннего прибоя!
И сколько нам осталось на двоих…
и хочется услышать: «Я с тобою».
Мой август
Мой август… мой рассвет гераневый,
где почему-то
я всё ещё такая ранняя —
как это утро!
Прокрался в садик лучик тоненький.
И — без опаски —
цветок по имени вероника
состроил глазки.
А знаешь, лето скоро кончится…
и я — что мошка.
Цветку не боязно — нисколечко!
А мне? Немножко.
В торосах
Страшно… но много хуже, когда не страшно,
а — всё равно. Уж лучше — в смятенье, в смуте…
Боль превратилась в холод — и я однажды
веки смежила — и не смогла проснуться.
Стынь лобызала руки мои нагие.
Близился вечный сон… или вечный минус.
Я не жила — ждала… Во льду летаргии…
Но — не пришёл никто, на руках не вынес.
Ветер один, смеясь, расплетал мне косы:
«Стань навсегда одной из моих невольниц!»
Так — год за годом — я и спала — в торосах…
…Больно?.. О, много хуже, когда не больно!
Здравствуй, Хильда!
«Здравствуй, Хильда! Что тебе нынче снилось?
Я скучаю, Хильда… я пью кагор…
Затянуло сыростью… или в сырость,
и на главной улице – никого.
Мой туманный край меж рекой и морем
слишком скучен осенью… чересчур…
От вчера до завтра – немая морось.
На минутку – солнца слепой прищур.
Выползает к вечеру мрак из ниши.
Мне не страшно… разве совсем чуть-чуть…
Я не верю в то, что ты мне не пишешь!
Я не верю, Хильда… и не хочу…
Третий день над башней висит комета.
По аллеям ветер метёт молву:
«Отключай фонтан, собирай монеты!»
Хильда… как ты живёшь?»
а я не живу
Журавли
За каменными стенами
мне небушко осеннее
распахивалось настежь.
Ловила звёзды-зёрна я —
веснянка заозёрная —
задумывала счастье.
Но журавли курлыкали —
будили утро криками,
кляли печаль да жалость.
Мечтания-желания
и таяли и ранили…
а попросту — сбывались.
Закат
Знай: я не была ведомой,
спешила попасть в затакт.
Однако — за шаг до дома! —
накатывал мой закат.
Я падала — но без крика.
Стекали лучи да кровь
на листья ромашки дикой,
похожие на укроп.
— Лежи, отдыхай от бега!
Жалеть? Но чего? О чём?
— Что я не увижу неба,
коль скоро лежу ничком.
Шла — лунатически…
Эхо
«Ты — эхо. Просто эхо.
На всё найдёшь ответ!
Ничтожнейшая веха!»
«…ничтожнейшая — век…»
«Твои чужие мысли
кому-то — соль земли.
А я — тысячелистник».
«…а я — тысячелик…»
«Кто — недопитый — вылит,
тот нем. Других лови,
чтоб, как всегда, — навылет!»
«…чтоб, как всегда, — на «Вы»…»
Мервин Квант
Магистр естественных наук в области химии, работает переводчиком в сфере юриспруденции. Стихи пишет с детства, иногда публикуется. Несколько лет возглавляла отдел поэзии "Точки.Зрения"; также была главным редактором издания.